Dieses Bild findet kaum Halt in einem Motiv.
Es gleitet, statt zu sprechen.
Gelbe Formen treiben über ein Feld aus Grün und Weiß, als wäre die Wand in Bewegung erstarrt — als würde das Pigment noch zögern, was es werden will.
Man spürt die Geste einer Hand, das Ziehen des Pinsels, jenen Moment, in dem sich Absicht in Bewegung auflöst.
Nichts ist scharf, nichts drängt nach Kontur.
Es ist kein Bild von etwas — es ist die Erinnerung an ein Sehen, verlangsamt.
Eine Wand, die keinen Ort beschreibt, sondern einen Zustand: zwischen Schärfe und Verschwinden.
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