Cette image peine à se fixer sur un sujet. Elle glisse au lieu de parler. Des formes jaunes dérivent sur un champ de vert et de blanc, comme si le mur était saisi en plein mouvement — le pigment encore en train de choisir ce qu’il va devenir. On devine le geste d’une main, la traînée du pinceau, cet instant où l’intention se dissout dans le mouvement. Rien n’est tranché, rien n’exige de contour. Ce n’est pas l’image de quelque chose — c’est la mémoire du regard, ralentie. Un mur qui ne décrit pas un lieu, mais un état : entre la mise au point et l’effacement.
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